1 妈的,疯狗

    我把他踹了。

    他疯了一样的、像条狗似的咬我。信息轰炸，电话sao扰，在我所有社交平台下发些意味不明的疯话。我拉黑一个，他换个号再来。

    烦。

    呃……至于当初为什么追他？

    感兴趣，感兴趣。

    周叙白顶着一张“全世界欠我钱”的厌世脸，家底厚得能填平太平洋，是圈里出了名难搞的太子爷。别人看他，是仰望一座不可攀折的冰山。我看他，像打量一个包装精美却挂了把锈锁的礼盒。我好奇，撬开那层冰冷的壳，里面藏着的是更刺骨的寒冰，还是别的、更有趣的东西。

    现在不感了。盒子打开了，里头是些纠缠不清的黏腻丝线，裹着几根能扎破手的针，没意思。

    追他的时候，我花了不少力气。他身边从不缺人，男男女女，像绕着腐蝇。但他看所有人的眼神都一个样——懒洋洋的，带着点居高临下的嘲弄，仿佛在说“没劲”。

    我偏要让他觉得带劲。

    我堵在他常去的赛车场，在他靠着车门抽烟时径直走过去，直接用手捏灭那支烟。皮肤烫出一声轻微的“滋啦”，他撩起眼皮，终于正眼看我。

    “疼吗？”他问，语气没什么起伏。

    “你猜。”我把烟头丢在地上，碾灭，“下周我的画展，来看。”

    他没说来，也没说不来。但开幕那天，他来了，一个人，穿着昂贵的、松松垮垮的卫衣，双手插兜在展厅里晃荡，最后停在一幅色彩最狂暴