终章 戏红尘

r>    他只是收回目光，阖上眼。

    “嗯。”

    魏婴等了三息。

    然后他弯起唇角。

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    那笑意很轻，像暮风里最后一瓣槐花。

    他将酒壶搁在树下，起身。

    “前辈，告辞。”

    他转身，走入渐浓的夜色。

    走出十余步，他忽然停下。

    他没有回头。

    “顾先生，”他道，“多谢。”

    然后他迈步，再不回首。

    槐花落在他肩头。

    他没有拂。

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    夜深。

    槐林万籁俱寂。

    聂怀桑坐在老槐树下，膝头摊着一卷旧画册。

    那是他百年前随手画的，纸页已泛黄。画的是云深不知处的玉兰，画的是碧灵湖畔的柳树，画的是岐山客舍那扇窗。

    画的是一个人。

    银发，玄袍，倚在廊下阖目摇扇。

    他画得很拙，形不准，神也不似。可他画了百页，从青涩画到从容，从初识画到如今。

    他翻到最后一页。

    空白。

    他执笔，蘸墨，悬腕良久。